qué será el más allá
un aire vacío u una faz
un hilo de agua
un hilo de paz
una bocanada de aire
o silencio de paz
Será bueno y será más
pero más no será
será niebla o será arena
será cielo o verdad
será tiempo sin llaves
o será sombra que da
consuelo y buen puerto
paz y sólo verdad
de las cosas que se tuvieron
y las que no están
la paz de las manos
y la sal de verdad
que nos mueve y nos mece
no da a jugar
porque no sé que será aquéllo
que será el más allá
pero sé que será bueno
no temo dudar.
No sé cómo ha pasado pero salí de la mar,
me encuentro sana en la arena
lista pa' volver a zarpar
a esta mar ecabritada que casi me llega a ahogar
y de la que genuino milagro, me ha llegado a salvar.
Hay un cementerio de ahogados, en el fondo de ese mar,
que viven sin dinero y en angustia
en el fondo de alta mar
que están siempre en tinieblas, temblando de frío y de pan,
que no viven, pues se han ahogado,
hasta el fondo, fondo, del mar.
Nosotros casi nos ahogamos, tragamos mucho mucho mar,
entre olas y tempestades, que no sabíamos nadar
entre las sombras de esa noche, las más noche que más,
que más que nos tragaba nos movía,
nos movía sin más,
como a dos hojitas que en la lluvia,
van a caer al canal.
Fue una noche muy larga, pero que llegó a terminar
pudimos ver la mañana
porque logramos nadar
nadar contra la corriente
o por debajo del mar
viendo a los muertos a los ojos
viendo el fondo de mar
lleno de olvidados de todas partes, del otro lado del mar
porque los hay que se mueren de pan, otros de guerra
y unos más de soledad
pero todos, no sé cómo
terminan al fondo del mar
añorando un poco el aire
y un poco más la sal
que entre tanta agua salada
no se puede ya saborear.
Ahora estamos tranquilos,
pensando a donde zarpar,
en ir a conocer otros mares,
y nuevos lugares que merodear.
O tal vez disfrutar del puerto,
sabiendo que ya sabes nadar
que el día que se antoje pueder ir un rato al agua
sabiendo que ahora sabes nadar
y que sin ya nadaste toda la noche
ya tan fácil no te ahogarás
y que miraste a los ojos,
a los que no pudieron llegar.
Se me fueron los hombres de la vida
se me fueron o los dejé ir, ya no sé
un día estaban todos comingo
y al otro ya no están aquí.
Estaba rodeada de ellos, jugando siempre a la par
pero se fueron como barcos pequeños, que suben un día a la mar.
Eran todos perfectos en mi paciencia
tan fáciles siempre de amar
que no me paraba ni un momento
a ver si en ellos podía confiar.
Pero pasaron los años, y encima el amor terrenal
las lecturas, las terapias y la autoestima
que a todos deja parados mal.
Poco a poco menos chistes que reírles
menos olvidos que soportar
menos favores que hacerles
y menos ganas de maternar.
Poco a poco me iban cansando
de tanto reclamo sin notar
que andaba cuidando los novios
que no tenía ni quería amar.
Uno que esperaba
la suerte un día tener
de coger sin consecuencias
si se dan las cosas un poco bien.
El otro que necesitaba
despensa un día y el otro también,
un día ayuda con la barrida
y mucho o poco quehacer
pero además con la osadía
de siempre opinión tener
en todos mis asuntos y mil quejas
de todo lo que llegara a hacer.
Uno más que se proyectaba
y mil corajes llegaba a tener
porque mi novio no le gustaba
porque era novio que el no llegaba a ser
para la mujer que lo había dejado
sin perdonar el descuido aquél
de no bañarse nunca ni un poco
ni saber cuando debía ceder.
Uno por allá que se volvió loco
amaneció un día sin ton ni son
con ganas de violentar morras
con la mente de depredador.
A ése ni dudas, mejor lejos
aunque su recuerdo fuera dulzón,
ni cómo decir que no era
cuando mil veces sacó el temor
de ser monstruo un poco guardado
muy por debajo en el corazón.
Y así mejor ya ni buscarlos
que en estos tiempos me da pavor
dejar que entre a casa otro hombre
a romperme otra vez el corazón
porque les quise mucho mucho
sin dudas y con candor
con el candor de la que cree
que los hombres quieren mejor.
Pero un día me di cuenta
de que en esta casa se está mejor,
sin sus voces ni sus desplantes,
sin sus abandonos ni desazón
de no ser a los que quisimos
pues eso eran puro vapor.
No todas las familias son refuigio
pero las hay que fueron paz
templo en un mar revolcado
que afronté sin saber nadar.
Hay familias que son tormenta,
pero las hay que son luz de verdad
mil versos de amado poeta
que clama con luz la verdad.
Hay familias que son ángeles y pruebas
del dios que no siempre vendrá
con las oraciones que me ponen a prueba
cuando ya no puedo ni un verso más orar.
Hay familias que son refugio
para aves mojadas sin paz,
para muertos que no mueren ni quieren
saber si volverán a nadar
Hay familias que no son mortaja
que no son cruz ni karma ni impiedad
que no son martirio ni castigo
que son bendición sin pensar
Hay familias que son bosque,
las hay otras que son siempre el mar,
las hay que son huecos de un árbol
al que acude el que no puede más
Hay familias que son oasis
para aquélla que no puede correr
que se queda sin sudor y sin sangre
cuando más le pide el cuerpo volver
Hay familias que son todo y son nada
que son sueños y más realidad
que son ternura y mimos que aman
que son siempre amor que se da.
Fue una tarde no soleada la tarde
que me llegó sin sospecha inspiración
llorando como siempre con desgane
escapada de algún lado a traición.
Llegó sin cuerpa, sin lentes sin desplantes
sin saber si venía o se va,
sin saber si llega con mecates
a amarrar las palabras que serán.
Llegó la inspiración de cualquier parte
tras noches y noches de piedad
que después de tormentas y desaires
me recuerdan que tal vez también haya paz.
Llegó la inspiración a descartarse
como musa o mujer que se verá
desnuda, intocable y sin flecharse
sin mandatos ni flores que cuidar.
Llegó la inspiración y fue aliento
que se toma tras ahogarse sin final
tras sentir que las aguas me comían
y sin voz me soltaban sin piedad.
Llegó la inspiración a gritarme,
a exigirme, a mentirme, a girar
a romperme la cabeza en desplantes
que me dejan en mil trozos la fealdad.
Llegó una tarde de cualquier parte sin avisos
sin banderas ni estandarte ni verdad
sin ser algo que no fueran desvaríos
a no ser forma que se pueda capturar.
Fue furia, fue llanto fue martirio,
fueron voces que no supe contener,
fueron ecos de mil ecos que no llenan
ni un dedal, ni un brote, ni un pez.
Fue sombras, fue luces, fue resquicios
fue escombros que ya no supe o quise ser
son las ruinas que quedaron de mil noches
que no pudo nunca el sueño contener.
Mil insomnios, mil augurios y mil miedos
que me dejan con mal cuerpo al beber
la esperanza de que tantas alegrías
sean más que razones por perder.
Llegó una tarde ya muy tarde
con la risa
de mil vientos que se fueron a meter
en mi vientre que se llena y respira
y no quiere con requiebros proceder
De cualquier parte sin voz que me reciba
sin destino que me pueda retener
son los versos que me nacen en la risa
de quien cree que los puede contener.
Que me sanen los versos
que me sane la sal
de estas lágrimas que me brotan
sin que puedan parar
sin que pueda dejarlas
a un lado y soplar
soplar las velas de un barco
que me lleve a volar.
Que me sanen los versos
las ganas de orar
por un día que no sangre
mi vena solar,
la vena de la que brotan
mis ansias de más
de más que estas tardes
tan llenas de na'a
de nada nadita
que me pueda llenar
este vacío en el pecho
que se abre al pensar
en las cosas que se me escapan
sin poder alcanzar
a olerlas si quiera
y menos tocar
que son sólo ilusiones
que nunca serán.
Que me sanen los versos
que quedan y ya
que no me queda otra cosa
que ponerme a cantar
cantos tristes que se repiten
uno tras otro y sin par
sin ser uno como otro
pero en realidad igual
cada uno a su hermano
que brotan sin más
sin poderlos pararlos
ni siquiera invocar
para que con sus rimas
me dejen ya en paz.
Que me curen los versos,
que me cure la sal
de tantas lágrimas,
de tanto mar,
de tanta hambre,
y de tanto cantar
versos vacíos, sin dueños
sin sueños, sin par,
sin ilusiones ni ansias
ni ganas de na'
sin una sonrisa
ni una verdad
sólo versos versitos
que salen y ya
todas las veces que quiero
ya no respirar.
Quisiera ser feliz un ratito,
un ratito nomás,
olvidar las cuentas del súper
y también las del gas.
Estar contenta sin deudas
y tanto que tengo que dar
tanto que me quedo vacía
sin poder ya más esperar
que esa felicidad llegue mañana
u otro día que vendrá
siempre después de otro
y uno y otro más.
Quisiera ser feliz esta tarde,
un ratito pequeño nomás,
de cinco a seis de la tarde
y ya después ponerme llorar.
A llorar otra vez porque estamos
condenados al suelo y ya,
a vivir tanto desasosiego
y lo del clima mundial,
lo de las pestes y el hambre,
lo de esa guerra que está
aquí y en todas partes
y que no se va
por más que yo lloro y lloro
porque siento que ya
se me acaban las fuerzas y lágrimas
de tanto, tanto llorar
No hay poesías alegres
ni qué festejar,
tal vez sólo este ratito
de calma nomás
en el que me como un pancito
y juego a soñar
que esta casa ya es mía,
que el gato se quedará
para siempre a mi lado
y que la perra será
también eterna por siempre
que ella no morirá.
Un ratito que me concentro
en el amor que me da
mi churris a manos llenas
y la paz que me da
una siesta que también debo
y que es crimen de sal
porque las deudas suspiran
mientras yo juego a esta paz
que me robo entre versos
cuando hay tanto que obrar
mil pendientes y trabajo
que me llama a currar
a dejar los sueños y quimeras
de que ya escampará
de que el gato será eterno
y eterna la paz
de este ratito que robo
y que finjo felicidad.
La nostalgia es mi enfermedad favorita
siempre me ha llamado a su dicha
me cuenta cuentos que ya oía
desde antes de que fuera una trivia.
Me tumba en cama y me hace llorar
con fotos de antaño para suspirar
mil caminos que volver a andar
e ideas que eran pero ya no están.
Me contagia a veces una canción
un verso suelto de algún rincón
que surge y viene sin invitación
para llenarme de lo que fue vieja mansión.
Al través de los años cada tanto oigo sus pasos
que me salen de entre sombras y abrazos
olores que me sorprenden al repaso,
que secaron a la sombra tantos faros
Me enferma la nostalgia una tarde cualquiera
y se me cae encima la niebla
de lo que fue y ya no será ni quimera
ni sorpresa ni algo diferente a lo que fuera.
Y me lloran los ojos y me sangran las venas
con cuentos que me cuento con sendas,
que se han borrado tras las penas
que lloré y lloré después de mil fiestas.
Se me corta el cuerpo del desazón
de pensar tanto que quiso este corazón
que al recordar siempre que aquel dolor
que por mucho que pasa siembre siempre
para retumbar con mucho y sucio clamor
de monstruos y errores malvividos,
de amores queridos y perdidos,
de migas que fueron ya sin ser
y de cosas que ya no puedo tener.
Por eso guardo cama y me repito
que de tanto amor nadie ha morido
que más flores hay hoy en el jardín
de las que ayer pensé algún día vivir.
Sembré una flor en cada herida
de tanta herida, sembré un jardín
de ese jardín nace una dicha
que aunque es dicha y no pena,
no siempre sabe cómo reír.
Con este llanto que es de alegría
y esta flor, de este jardín,
me cuido y me desvelo
oliendo plásticos y jazmín.
Porque tanto mi dicha, como mi pena
siempre están juntas sin dirimir
sin separase ni reprocharse
siempre juntitas en el jardín.
Y con mil flores, de mil heridas
decanso frágil en mi jardín
porque tanto las flores como las penas
igual me hacen soñar a morir.
Que son mis flores todas juntitas,
en los mil ramos de mi jardín
que me recuerdan que de estas penas
igual pude volver a vivir.
Y con lágrimas riego sus hojas,
con mis manos revuelvo su paz
y con gusto cuido los brotes
de alegrías que ya nacerán.
Porque con flores de tantas heridas
un prado llegué a cubrir
un campo que es mi refugio
en el que llegar a dormir.
Llegar a descansar la frente,
a oler y a sentir el dulzón
sabor de mil flores que el aire
riegan sin pena con su verdor
y se llenan de vida y de ojos
que ansían el suave fulgor
de tantas flores que bailan
como si no fueran ellas dolor.
Dolor que ya murió y ahora baila
mil llantos y una canción
que se repite tranquila y sonríe
viedo tanta, tantísima flor.
Es muy triste la tarde, esta tarde
y más larga, el agua del mar,
desde que veo el agua que arde
en la que ando sin saber nadar.
El agua que me llega a los ojos,
el hambre me da de comer,
un sueño que sueño y que mata
a quien tampoco ya puede beber.
Y si fuera la orilla, la risa,
rito perdido más que verdad
una puerta fantasma que sueña
y un poco de rancia maldad
que se mece y se mueve, se ríe
lejos y más lejos del mar
se alarga se mece y me dice
que nade sin poderla tocar.
Soy fantasma que no habla no dicta,
sólo nada y mira y se va
se va sin moverse ni un dedo
se va sin saber si vendrá.
Es la orilla un mito, una sombra
de un futuro que va para atrás
somo barcos, más bien balsitas
hojitas que caen en el mar
Somos hojas y mil hormiguitas
cantando la canción que me trae
la certeza de que no hay orilla
sólo tormenta y un vaso de sal.
No hay orilla, una historia, mentiras
mentiras del dueño del mar
del que en un el mar revolcado
el miserable sin culpa sale a pescar.
